De retour à la vie civil il parlait assez facilement de cette captivité.
Ces longues années de séparation l’avaient profondément marqué. Curieusement il ne gardait pas de rancœur aux allemands, mais plutôt à l’incompétence du commandement français.
Durant ces années de captivités il apprit l’allemand, ce qui lui permit de travailler, par la suite, comme serveur de restaurant, profession qu’il exerçait à Paris avant la guerre, au Grand Hôtel de Königsberg, de là il put envoyer des marks à ma famille.
Dans le courant des années 42/43, sous la pression du commandement allemand et du service du travaille obligatoire (S.T.O.) une propagande de Vichy encouragea les femmes de prisonniers à se rendre en Allemagne, où promesse serait faite d’y rencontrer leur conjoint prisonnier…
Un « leurre » dont beaucoup y crurent…
Ma mère la première... mais elle n’alla jamais plus loin que Berlin.
Très loin de la Prusse Orientale.
Cet exode fut, à quelques semaines d’avoir 5 ans, mon premier baptême du feu.
Survolant les longues files de fuyards, les avions allemands piquaient et mitraillaient, en rase-motte, sans distinction ; civils et militaires.
Plus tard, en 42/43, ce fut les alertes suivies de bombardements.
Ces alertes survenaient souvent la nuit nous surprenant dans notre sommeil.
Mais parfois aussi lorsque nous étions en pleine séance de cinéma, de quartier.
Dans les deux cas c’était la panique.
Je me suis jamais posé la question de savoir si « la soirée » était remboursée ?
Avant de nous rendre à une de ces séances, nous nous munissions de couvertures (les salles n’étaient pas chauffées…) et de lampes électriques pour gagner les abris.
Dehors c’était le couvre-feu.
À cette période, avec ma mère, nous habitions à Issy-les-Moulineaux à mi chemin entre Villacoubley et Boulogne-Billancourt où se tiennent encore les usines Renault.
Nous étions aux premières loges lors de ces bombardements.
Je me rappelle, enfant, avoir vu un véhicule « soufflé » sur le toit d’un bâtiment rue Jean Pierre Timbaud près de la place de la Ferme.
Ces déflagrations étaient impressionnantes.
En juin 44, quelques jours après le débarquement, j’étais chez une tante à Bolbec en Normandie, encore bien placé et témoin des attaques et bombardements des avions alliés.
Je nous revois les habitants des pavillons de la rue Eugène Lemaistre affalés contre un remblai le nez dans le terre-plein et les avions qui canardaient au dessus de nos têtes. 

Aussi Lorsque mon papète avait passé la soirée a écluser quelques fillettes avec les copains du coin, sorti du troquet, il repartait comme en 14 faire un remake de ce qu'ils avaient vécus à Verdun, à la porte de l'hosto.
Ma grand-mère avait beau lui dire de la fermer, qu'on risquaient la déportation pour propos anti-allemand, son ressentiment dépassait sa raison.
À Percy on le « reconnaissait » par ses breloques avec palmes et étoiles de bronze, comme brave parmi les braves, (à l’époque on savait encore s’apprécier entre combattants.
Une notion vertueuse ?…
Un code d’honneur chevaleresque !…), le colon lui-même avait participé, à ce qu’on disait, comme jeune officier, à la boucherie de la grande guerre, ce qui, plus qu’autre raison, adoucissait la sanction.
D’ailleurs qu’aurait-on eu a craindre de lui, seul qu’il était, à manifester une colère que d’autres rangeaient dans les tiroirs.
Embarqué séance tenante, le colon le faisait mettre au pain sec et à l’eau pendant 24 à 36 heures, le temps qu’il revienne de ses fumeuses prétentions, puis a astiquer les bottes du peloton en commençant par celles du colon.
Une simple mesure de salle de police en somme !
Au dessus de nôtre logis, habitait une femme polonaise que mon grand-père appelait « la polak ».
Seule, on la disait maquée avec les fridolins.
Les soirs où mon « Papi », après être passé au troquet et avoir essuyé le zinc avec les copains, il remontait à l’assaut de la côte 304… (…ou encore de la tranchée des baïonnettes) et secouait la baraque.
La polak, la feuille collé au mur, allait en croquer un morceau aux feldgendarmes.
Nous ne tardions pas à avoir les feldgraü sur le dos.
Avec ma Mémé on en menait pas large !...
À l’époque nous ne savions pas grand-chose sur Drancy, mais on se doutait bien qu’un jour ou l’autre ça se terminerait mal.
À une période mon grand-père travaillait comme terrassier sur un chantier à L’Isle-Adam, dans le nord de Paris.
À l’époque les ouvriers emportaient leurs pèles et pioches.
En fin de journée, rentrant par le métro, il fit se lever un soldat allemand, le menaçant avec sa pèle, pour qu’il laisse sa place à une personne âgée.
Ce fait fut rapporté à ma grand-mère, par le camarade qui accompagnait mon grand-père ce soir là.
J’imagine que ce collègue de chantier a du avoir la trouille de sa vie...
À des moments où ses humeurs guerrières ne le taraudaient pas, le cœur en paix, fatigué de cette guerre, évitant le troquet, j’étais fier de l’aider à s’enrouler de sa ceinture de flanelle, sur un pantalon de cotte de velours noir, ceint d’une chemise de grosse toile… tenue des terrassiers, des bougnats, des charretiers, et autres… «…tiens petit… tire bien fort !… », à six sept ans j’étais pas épais, plutôt rachot (rachitique) vu les privations, aussi quand il s’enroulait par un pas de valse, je piquais du nez.
Des moments de bonheur, …quelques parenthèses… dans ces tristes années d’occupation.
Fin 42 début 43, au vu de son comportement belliqueux et de ses nombreux passages à la kommandantur, il fut réquisitionné, contraint et forcé pour un camp de travail dans les Landes, avec, on peut l’imaginer,… une mention spéciale du colon.

À l’arrivée à Foncine-le-Bas le premier car s’allège des enfants qui sont attendus par les familles d’accueil.
Nos petits copains en culottes courtes et galoches, les jambes et le teint pale font l’étonnement des villageois.
Puis quelques kilomètres parcourus en lacets, c’est notre tour de descendre du car et d’êtres happés, après désignation, par notre futur famille le temps d’un séjour.
Je me souviens qu’avec un autre garçon nous nous tenions la main, ne voulant pas êtres séparés, mais nos jérémiades n’y changèrent rien.
On nous assura que nous nous verrions chaque jour.
Lui, est « adopté » par le menuisier et moi par les Vuillaume, « le fromager ».
Le brave homme m’a déjà soupesé et déclare à sa femme et ses enfants qui sont venus attendre les « petits réfugiés », qu’il se fait un devoir de me faire prendre les kilos qui me font défaut, à la suite de quoi, chaque jour, je vais devoir passer sur la bascule à peser les meules de comté pour voir si j’ai pris un gramme…
Nous devons êtres dans les premiers jours de juillet.
Il fait un temps magnifique.
La campagne Franc-Comtoise bourdonne des premières chaleurs.
Chaque jour nous nous retrouvons avec mon copain et la colonie d’enfants parisiens.
Ensemble nous conjuguons nos espiègleries avec les enfants fonciniens.
À d’autres moments c’est la guerre des boutons !...
Sorti de ce cadre bucolique, la progression des troupes alliés et le retrait des allemands laissent derrière elles des milliers d’innocentes victimes.
Partout les maquis se montrent et harcèlent la Wehrmacht qui, en se repliant commet des exactions : otages fusillés, pillage et localités incendiées.
Le 30 août 1944, des bruits circulent que des troupes allemandes, en partie de divisions S.S., remontent de Dortan qu’elles auraient pillé et incendié, y fusillant 15 otages.
Dans la matinée des F.F.I. à bord de véhicules traversent Foncine en ordonnant à la population d’évacuer le village et de gagner au plus vite les bois environnants.
Le souvenir que j’en garde, est qu’à peine avoir eu le temps de prendre quelques effets et provisions, les premiers coups de feu se font entendre sur la route qui monte à Foncine.
Avec la famille Vuillaume et d’autres villageois nous gagnons les hauteurs après avoir passé à gué la Sayne, le cours d’eau qui longe le village.
Déjà les allemands déboulent le versant qui mène derrière la fromagerie des Vuillaume, à quelques centaines de mètres derrière nous.
Ils tirent sur la population.
Les balles nous sifflent aux oreilles.
Il y a déjà des blessés.
Par chance les maquisards retranchés dans quelques réduits les contiennent.
Un combat s’engage, ce qui nous laisse le temps de gagner la forêt.
Nous sommes maintenant sous un « épais couvert » de pins.
Des roches caverneuses nous offrent un abri, un tapis d’humus et d’aiguilles odorant, un lit.
La peur panique est tombée et a fait place à la fatigue et la crainte qui nous tenaille.
Les combats, tirs et canonnades, ont duré une bonne partie de la journée, puis c’est le calme à la nuit tombée.
Nous sommes là à nous demander si nous pouvons sortir de notre cachette ?
Quand, dans l’espace au dessus du rocher, un bruit de branches cassées nous fait de nouveau bondir le cœur…
Quelques sommations… en français…
Par bonheur ce sont des hommes du maquis lesquels, après nous avoir assuré que le danger est écarté et que les allemands, après de durs combats et de nouvelles exactions envers des personnes n’ayant pu fuir, en se repliant ont incendiés des fermes et sont remontés sur le Nord-est.
Le lendemain est un jour de désolation.
On dénombre dans la population de nombreuses victimes, des fermes incendiées, des cultures ravagées par les combats.
Nous sommes saufs… mais la crainte reste vive.
Des jeunes gens, armés d’armes de récupération, forment une arrière garde F.F.I. de sécurité.
Je me souviens que les enfants, nous tournons autour d’eux les pressant de nous montrer leurs pétoires et quelques maniements…
Quelques jours ont passés depuis ce dramatique évènement.
La vie a repris et le village panse encore ses blessures.
Lorsqu’un jeune homme arrive un matin en courant et signale sur son passage que de nouvelles troupes sont en vue de Foncine-le-Bas !
C’est la panique !
De nouveau nous voilà à courir sur les pentes qui mènent à la forêt.
Nous n’irons pas plus loin.
Des cris et gestes nous rappellent.
Ce que l’on a cru être des allemands, sont en fait les premiers éléments de troupes alliées.
Une indescriptible clameur de joie, une entrée triomphale les accompagne !
On sort les drapeaux…
On rit… on pleure…
C’est tout à la fois !
L’année suivante, alors que la guerre va se terminer en Allemagne, nous reviendrons à Foncine retrouver notre famille d’accueil, pour vivre cette fois de véritables et magnifiques vacances.
… Beaucoup plus tard, je suis retourné avec mes enfants dans ce coin du Jura, un pèlerinage en quelque sorte, leur en faire le récit, sur place, de cette tragique journée.

C.L. (Extrait de mes mémoires).